olga_nebel: (Default)
А моя сестра на другой стороне земли
пьёт и пишет, поёт, и пляшет, и ворожит.
Кто-то нас ещё до рождения расселил –
но мы есть друг у друга, и с этим не скучно жить.
Королева ярмарочных чудес,
многоликий зверь, малолетний гуру огня;
у тебя там затерянный мир и волшебный лес,
вечный праздник и вечное «без меня».

А моя сестра может новый кроить наряд –
не построен корабль, но в целом готов каркас;
у меня тут не то чтобы скука, не то чтоб ад,
но пустует место размером с тебя как раз.
Всё равно приплыву к тебе – из зимы, из тьмы,
обниму своего сиамского близнеца, –

вот тогда, глядишь, наконец перестанут ныть
наши сросшиеся сердца.

2010
(с) Карелиан
olga_nebel: (loxmatost')
... прекрасна и удивительна моя жизнь, --

думала я сегодня в то время, когда Андрей Свяцкий в шумном "Теремке" на Невском нараспев декламировал мне стихотворение Александра Кушнера:

* * *

Зачем Ван Гог вихреобразный
Томит меня тоской неясной?
Как желт его автопортрет!
Перевязав больное ухо,
В зеленой куртке, как старуха,
Зачем глядит он мне во вслед?

Зачем в кафе его полночном
Стоит лакей с лицом порочным?
Блестит бильярд без игроков?
Зачем тяжелый стул поставлен
Так, что навек покой отравлен,
Ждешь слез и стука башмаков?

Зачем он с ветром в крону дует?
Зачем он доктора рисует
С нелепой веточкой в руке?
Куда в косом его пейзаже
Без седока и без поклажи
Спешит коляска налегке?
olga_nebel: (loxmatost')
не могу не.

Оригинал взят у [livejournal.com profile] sichan в простейшее
я пишу : "вот, пеку пирог и варю компот".
 в комментариях мне отвечают:
- вот!
у тебя, значит, мирная жизнь, компот,
а ты знаешь, что в мире война идет?

я пишу: "посмотрите, вот это - кот.
он смешной и ужасно себя ведет..."
в комментариях мне отвечают:
-черт!
как ты можешь?
там-то и там-то погиб народ!

я пишу: "я кормила птенца дрозда.
еле выжил, поскольку упал из гнезда".
 а мне пишут:
-  какого такого дрозда?
-ты, наверное, с глузду съехала, да?
 ты не знаешь, что с рельсов сошли поезда,
есть ли дело нам до птенца дрозда?

и напишешь однажды: "лежу в траве,
мысли глупые скачут в моей голове..."
 и внезапно на это придет ответ:
"я считал, что я мертв.  оказалось, нет:
 я читал про кота, про дрозда, компот:
это значит, что жизнь у других идет.
это значит: еще существует шанс.
для таких, как мы.
для меня.
для нас.

21.07. 14 (с)

olga_nebel: (loxmatost')
Весна для меня - особое время года, богатое на традиции. Я очень люблю традиции. Их в нашей жизни немало для каждого сезона, но всё же именно весной я острее всего чувствую течение времени.

Начинается всё примерно в середине марта, когда меняется свет.

Ещё по-прежнему снег и морозы (да, я не понимаю, как можно жить в Питере и всерьёз год за годом расчитывать на потепление в марте?), но уже становится больше света, за закрытыми веками можно увидеть яркую синеву - моя примета марта; оживают все воспоминания из всех пластов времени, и совсем иначе пахнет воздух - обещанием запахов земли и воды. В конце марта мы с друзьями отмечаем Новый год, день весеннего равноденствия. Мы видим выкопанную из-под снега первую зелень - вернейший залог того, что зима не вечна - мы танцуем и поём про то, что "зима была сурова, мы спаслись едва". Бывали такие зимы, после которых эти слова наполнялись для меня особой правдой.

30 марта - наш с Риткой личный праздник весны. Вот уже восемнадцать лет! Правда, именно сегодня мой верный товарищ пребывает во Франции, и поэтому весна в этом году не наступит!!! (хохочет), и мне придётся ехать на Васильевский остров кормить чаек без неё. Но мы с Янкой поедем. Я очень люблю эту традицию.

Пасха - ещё одно вернейшее обещание весны.

Затем приходит третье апреля. В этот день когда-то очень давно под питерским снегодождём я познакомилась с будущим мужем. Теперь мы отмечаем этот день, обычно - так сложилось - в Тепле. В этом году будет - представьте! - десять лет.

В конце апреля - день рождения Мишки. Мы не то что бы много общаемся в течение года, но Мишка из моей жизни не теряется. Он просто там есть и будет. И мне нравится в конце апреля приезжать в большой уютный дом, где всегда очень много людей. Можно сидеть в углу и тихонько смотреть и слушать. Большинство из этих людей я вижу раз в году, и мне приятно и интересно наблюдать за ними, улыбаться им. Ещё очень здорово было приезжать на мишкин день рождения с Машечкой. Одно из моих любимых воспоминаний - как мы сидим в углу с Машечкой и ржом (а потом как мы стащили две бутылки пива и убежали в Удельный парк, но это уже не про мишин день рождения).

А потом - Бельтан. Время разнузданного веселья ;), синего неба и (дада) белых пятен снега среди зелёных елей; и каждый год так верится, что искупаешься, и каждый год с сомнением смотришь на покрытое льдом озерцо/ :) Но зато - костёр, ели, ветер и совсем точно бесповоротно весна.

... но пока всё ещё март. Если признаться честно, март мне очень близок и дорог; я в принципе (при всей любви к тому времени года, когда не надо носить зимнее пальто) побаиваюсь летней жары и даже её возможности. От марта ещё можно не ждать жары, и в то же время он обещает весну.
В марте мы с Риткой ездим кормить чаек на Васильевский остров.
В марте я вспоминаю одно из любимых своих стихотворений.

На протяженье многих зим
Я помню дни солнцеворота,
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.
И целая их череда
Составилась мало-помалу -
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время стало.
Я помню их наперечет:
Зима подходит к середине,
Дороги мокнут, с крыш течет
И солнце греется на льдине.
И любящие, как во сне,
Друг к другу тянутся поспешней,
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворешни.
И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате,
И дольше века длится день,
И не кончается объятье.
olga_nebel: (sea)
Март, поэтому хочется снова процитировать:

Весна шагает по миру, искрится тонко, льет с крыш капель, как будто живую воду. Зимой на улице я подобрал котенка, облезлого, блохастого, чуть живого. Принес домой, отмыл, откормил, отчистил, отдал корзинку мамину, сделал мышку.
Глаза его - прозрачные, словно листья, и он меня так слушает, будто слышит.
Ну, стали жить. Работа, погода, гости, зима неспешно шла ледяной стеною. Котенка гладил и корм ему сыпал горстью, но только стало что-то не то со мною. Ночами будто слышу, как кто-то ходит, хотя котенок спит у меня под боком. Встаю проверить - скрежет в водопроводе, пустые комнаты. Гадостно. Одиноко. Со стен глядят родные живые лица, и я вот жив, а эти уже - на стенах. Ночами, если долго совсем не спится, такой дурной соблазн перерезать вены, но я возвращаюсь к постели. Постель мурлычет. На кухне опять шаги, будто снова мама. Котенок просыпается, носом тычет в ладонь, когтится, словно играет гамму.
Потом - все удивительнее и страньше: мне кто-то в почтовый ящик бросает письма, а в них - не про налоги, как было раньше, а про траву и даже, считай, про листья. Мне книги шепчут, шепчет вода в стакане, кошачий взгляд безмолвен, но все понятно. Драконьим глазом кажется каждый камень, а песня труб безудержно пахнет мятой. Шаги на кухне весело не смолкают, однажды я засек за сервантом фею.
Мой кот лежит и, кажется, не моргает. Еще - я больше, кажется, не старею.
И вот весна приходит однажды утром, и брызжет солнце ласковыми лучами. Проснуться, да с улыбкой, совсем нетрудно. На кухне пахнет свежими калачами. Готовлю кофе, слушаю мур негромкий, смотрю на пляску клеток на одеяле. На чашке свет играет, скользит по кромке.
И в дверь стучат.
С чего бы - не удивляет.

(c) [livejournal.com profile] capsolo, отсюда.

В марте мне всегда часто плачется. От музыки и стихов. От того, что тает снег. От того, что светит солнце.
olga_nebel: (Default)
Прочитала хороший рассказ (спасибо [livejournal.com profile] rezoner за ссылку), после которого осталось дивное мягкое послевкусие. И запомнившийся после первого прочтения незамысловатый стишок, который второй день крутится в голове:

у меня в руке серебряный зверь
может быть я сегодня уеду в тверь
может быть я уйду из дома пешком
ты чего молчишь оловянный ком?
в эту темную ночь ты мне помоги
мой серебряный зверь из чужой фольги


Таки да, сообразила, что Елена Клещенко - та самая автор полюбившейся когда-то повести "Птица над городом".

Читала, к слову, ночью с телефона, пока кормила/спала младенца.
olga_nebel: (sea)
Марусичкой в твиттыре навеяно

С ВИДОМ НА МОРЕ


I

Октябрь. Море поутру
лежит щекой на волнорезе.
Стручки акаций на ветру,
как дождь на кровельном железе,
чечетку выбивают. Луч
светила, вставшего из моря,
скорей пронзителен, чем жгуч;
его пронзительности вторя,
на весла севшие гребцы
глядят на снежные зубцы.

...  )

olga_nebel: (Default)
Дважды пыталась уснуть.
Результат: пять спетых во всё горло песен и мокрая от слёз подушка; нет, у меня всё более чем прекрасно, просто меня сегодня снова растрясло до самых основ, и я не припомню, когда бы последний раз - с такой силой.
Хотя, пожалуй, припомню.
Несколько лет назад на ФРАМовских чтениях, когда я, собственно, и написала слова:

За живыми текстами я увидела живого человека, за которым стоит живой Бог.

В тот раз это было про встречу с [livejournal.com profile] neivid.
Сегодня я впервые живьём услышала Веру Полозкову. Пафос инсайд )
olga_nebel: (Default)
Дважды пыталась уснуть.
Результат: пять спетых во всё горло песен и мокрая от слёз подушка; нет, у меня всё более чем прекрасно, просто меня сегодня снова растрясло до самых основ, и я не припомню, когда бы последний раз - с такой силой.
Хотя, пожалуй, припомню.
Несколько лет назад на ФРАМовских чтениях, когда я, собственно, и написала слова:

За живыми текстами я увидела живого человека, за которым стоит живой Бог.

В тот раз это было про встречу с [livejournal.com profile] neivid.
Сегодня я впервые живьём услышала Веру Полозкову. Пафос инсайд )
olga_nebel: (Default)


На протяженье многих зим
Я помню дни солнцеворота,
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.

И целая их череда
Составилась мало-помалу -
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время стало.

Я помню их наперечет:
Зима подходит к середине,
Дороги мокнут, с крыш течет
И солнце греется на льдине.

И любящие, как во сне,
Друг к другу тянутся поспешней,
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворешни.

И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате,
И дольше века длится день,
И не кончается объятье.

(с) Б. Пастернак

30.03.1995 - 30.03.2011 )
olga_nebel: (smile)


На протяженье многих зим
Я помню дни солнцеворота,
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.

И целая их череда
Составилась мало-помалу -
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время стало.

Я помню их наперечет:
Зима подходит к середине,
Дороги мокнут, с крыш течет
И солнце греется на льдине.

И любящие, как во сне,
Друг к другу тянутся поспешней,
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворешни.

И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате,
И дольше века длится день,
И не кончается объятье.

(с) Б. Пастернак

30.03.1995 - 30.03.2011 )
olga_nebel: (advent)
Надо, видимо, написать о нежном и тёплом,
о важном, рыжем, повседневном, о том, что в плюсе,
о том, что у меня три учебных клубка шерсти и пять-шесть сегодня связанных пробничков - разными узорами, пальцы всё вспоминают, стоит только начать, а впереди ещё домашнее задание - беретик,
о том, что завтра у меня начинаются занятия в автошколе, а я - умница и герой - нашла автошколу прямо в доме.
О том, что недавно встретилось (via [livejournal.com profile] lesya) совершенно дивное -
нечеловеческое какое-то ... нереальное и трогательное,
как заклинание, как песня.

О том, что уже вот-вот день начнёт становиться длиннее,
и совсем скоро Рождество,
и что если всё-таки выходить на улицу, то там оказывается не так страшно и холодно,
и что там падает крупными хлопьями снег, а все вокруг ташшут и ташшут мохнатые ёлки,
и я - спохватилась - кажется, тоже хочу успеть приташшить в дом что-то подобное. Мохнатое и пахнущее хвоёй.
И о том, что можно всё-таки собраться с силами и испечь, например, миндальное печенье,
ну хотя бы что-то испечь,
просто чтобы в кухне пахло ванилью или шоколадом или корицей или печеными яблоками.

И много ещё можно написать и постараться сделать.
Ну и вообще.
Давайте беречь друг друга и всё хорошее, что вокруг.
olga_nebel: (advent)
Надо, видимо, написать о нежном и тёплом,
о важном, рыжем, повседневном, о том, что в плюсе,
о том, что у меня три учебных клубка шерсти и пять-шесть сегодня связанных пробничков - разными узорами, пальцы всё вспоминают, стоит только начать, а впереди ещё домашнее задание - беретик,
о том, что завтра у меня начинаются занятия в автошколе, а я - умница и герой - нашла автошколу прямо в доме.
О том, что недавно встретилось (via [livejournal.com profile] lesya) совершенно дивное -
нечеловеческое какое-то ... нереальное и трогательное,
как заклинание, как песня.

О том, что уже вот-вот день начнёт становиться длиннее,
и совсем скоро Рождество,
и что если всё-таки выходить на улицу, то там оказывается не так страшно и холодно,
и что там падает крупными хлопьями снег, а все вокруг ташшут и ташшут мохнатые ёлки,
и я - спохватилась - кажется, тоже хочу успеть приташшить в дом что-то подобное. Мохнатое и пахнущее хвоёй.
И о том, что можно всё-таки собраться с силами и испечь, например, миндальное печенье,
ну хотя бы что-то испечь,
просто чтобы в кухне пахло ванилью или шоколадом или корицей или печеными яблоками.

И много ещё можно написать и постараться сделать.
Ну и вообще.
Давайте беречь друг друга и всё хорошее, что вокруг.
olga_nebel: (smile)
Со временем бобр предстает как олицетворение святого, отринувшего суетный мир:

«Заняться нам пора
Натурою бобра.
Спокон веков поныне
Известен медицине
Хвостатый наш герой
Целебной железой.
Готов бобёр-тихоня,
Когда за ним погоня,
Не только хвост отгрызть.
Охотничью корысть
Гонимый утоляет.
Не дрогнув, оскопляет
Поспешно сам себя,
Свободу возлюбя.
Охотники без дичи,
Хотя не без добычи.
Охотиться потом
Не стоит за бобром.
Железки драгоценной
Лишён бобер смиренный.
По правде говоря,
Калеку травят зря.
Такой бобер-калека -
Прообраз человека,
Который духом свят.
Когда кромешный ад
Лютует на охоте,
Не только бренной плоти
Взыскует сатана.
Душа ему нужна.
Святого догоняет,
Морочит, соблазняет,
Надеясь на успех:
Ввести бы только в грех!
И западня готова,
Но как прельстить святого?
Он тело бросить рад.
В накладке супостат.
Душа, покинув тело,
На небеса взлетела.
Научишься добру
Благодаря бобру».

Поэтический бестиарий Филиппа Танского

Отсюда: http://www.symbolarium.ru/index.php/%D0%91%D0%BE%D0%B1%D1%80

Там ещё много прекрасного. Счастье!!!
olga_nebel: (smile)
Со временем бобр предстает как олицетворение святого, отринувшего суетный мир:

«Заняться нам пора
Натурою бобра.
Спокон веков поныне
Известен медицине
Хвостатый наш герой
Целебной железой.
Готов бобёр-тихоня,
Когда за ним погоня,
Не только хвост отгрызть.
Охотничью корысть
Гонимый утоляет.
Не дрогнув, оскопляет
Поспешно сам себя,
Свободу возлюбя.
Охотники без дичи,
Хотя не без добычи.
Охотиться потом
Не стоит за бобром.
Железки драгоценной
Лишён бобер смиренный.
По правде говоря,
Калеку травят зря.
Такой бобер-калека -
Прообраз человека,
Который духом свят.
Когда кромешный ад
Лютует на охоте,
Не только бренной плоти
Взыскует сатана.
Душа ему нужна.
Святого догоняет,
Морочит, соблазняет,
Надеясь на успех:
Ввести бы только в грех!
И западня готова,
Но как прельстить святого?
Он тело бросить рад.
В накладке супостат.
Душа, покинув тело,
На небеса взлетела.
Научишься добру
Благодаря бобру».

Поэтический бестиарий Филиппа Танского

Отсюда: http://www.symbolarium.ru/index.php/%D0%91%D0%BE%D0%B1%D1%80

Там ещё много прекрасного. Счастье!!!
olga_nebel: (sea)


(Мне не слишком нравится фотография композиционно и вообще, но меня завораживают столики в этой Шоколаднице; и не только потому что у меня с ними связано ... и раз, и два, и три; просто почему-то очень привлекает этот вид сверху)

Утро субботы началось с чёрного кофе, кресла с пледом и чтения нараспев изюбриных стихов; эта книга у меня уже два года, и я читаю её заново всякий раз. Каждый раз, открывая, я нахожу в ней то самое единственное стихотворение для здесь и сейчас.

Понятное дело, у каждого из нас есть свои стихи своих поэтов; и Изюбрь как никто другой попадает в меня практически каждой строчкой; и именно в марте её стихотворения обретают особое звучание. Потому что в марте я стремительно молодею, и как бы я ни жила очередной март - тыкаясь лбом в решётки Петроградской и кутая пальцы в вытянутые рукава свитера, жмурясь под бледным солнцем и лопая мороженое, которое, в общем-то, в другое время года не люблю ... у Альки найдутся строчки про всё это, про всё, что есть жизнь.

Почему-то сегодня я читала мужу вслух "И если Богу нужны гимнасты ...", читала и перечитывала, и смеялась, и смотрела за окно, а там - март, солнце и небо.

И лытдыбр )
olga_nebel: (sea)


(Мне не слишком нравится фотография композиционно и вообще, но меня завораживают столики в этой Шоколаднице; и не только потому что у меня с ними связано ... и раз, и два, и три; просто почему-то очень привлекает этот вид сверху)

Утро субботы началось с чёрного кофе, кресла с пледом и чтения нараспев изюбриных стихов; эта книга у меня уже два года, и я читаю её заново всякий раз. Каждый раз, открывая, я нахожу в ней то самое единственное стихотворение для здесь и сейчас.

Понятное дело, у каждого из нас есть свои стихи своих поэтов; и Изюбрь как никто другой попадает в меня практически каждой строчкой; и именно в марте её стихотворения обретают особое звучание. Потому что в марте я стремительно молодею, и как бы я ни жила очередной март - тыкаясь лбом в решётки Петроградской и кутая пальцы в вытянутые рукава свитера, жмурясь под бледным солнцем и лопая мороженое, которое, в общем-то, в другое время года не люблю ... у Альки найдутся строчки про всё это, про всё, что есть жизнь.

Почему-то сегодня я читала мужу вслух "И если Богу нужны гимнасты ...", читала и перечитывала, и смеялась, и смотрела за окно, а там - март, солнце и небо.

И лытдыбр )
olga_nebel: (Default)
Вчера вечером не было интернета; начала перебирать фотографии и тексты в компьютере;
на старой рабочей флешке наткнулась вот на стихотворение.
Уже не помню, как, откуда, когда; может, в жж мелькало, и не раз, но неважно. Потому что очень вовремя.

* * *

Если бы кто-то меня спросил,
Как я чую присутствие высших сил —
Дрожь в хребте, мурашки по шее,
Слабость рук, подгибанье ног, —
Я бы ответил: если страшнее,
Чем можно придумать, то это Бог.

Сюжетом не предусмотренный поворот,
Небесный тунгусский камень в твой огород,
Лед и пламень, война и смута,
Тамерлан и Наполеон,
Приказ немедленно прыгать без парашюта
С горящего самолета, — все это Он.

А если среди зимы запахло весной,
Если есть парашют, а к нему еще запасной,
В огне просматривается дорога,
Во тьме прорезывается просвет, —
Это почерк дьявола, а не Бога,
Это дьявол под маской Бога
Внушает надежду там, где надежды нет.

Но если ты входишь во тьму, а она бела,
Прыгнул, а у тебя отросли крыла, —
То это Бог, или ангел, его посредник,
С хурмой «Тамерлан» и тортом «Наполеон»:
Последний шанс последнего из последних,
Поскольку после последнего — сразу он.

Это то, чего не учел Иуда.
Это то, чему не учил Дада.
Чудо вступает там, где помимо чуда
Не спасет никто, ничто, никогда.

А если ты в бездну шагнул и не воспарил,
Вошел в огонь, и огонь тебя опалил,
Ринулся в чащу, а там берлога,
Шел на медведя, а их там шесть, —
Это почерк дьявола, а не Бога,
Это дьявол под маской Бога
Отнимает надежду там, где надежда есть.

(с) Дмитрий Быков

April 2017

S M T W T F S
      1
2 34 5678
9101112131415
16171819202122
23242526272829
30      

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 24th, 2017 09:20 pm
Powered by Dreamwidth Studios